mão fragmentada

Licantropia

2005-11-16T20:23:00.000+01:00

Digo tu
Para explicar a forma exacta com que me abres o peito
& operas o meu coração no centro da tua pele.

& rasga-a
Ao mesmo tempo que desço no teu corpo
Para roubar das tuas mãos o gesto com que me sufocas a carne.

Digo eu
& só isso basta para explicar por onde sobes nas manhãs
Em que a minha pele também aparece cortada.

& toma-me
Porque assim brilha a luz quando me escreves nas costas
& no fogo é que a nossa boca se gasta.

D.P.

Sonho americano

2005-11-14T20:43:00.000+01:00

Outra vez às seis no sítio do costume.
Os mesmos assuntos: os nossos pais
& outros pedaços amargos da vida
como imagem arrogante da sexta elegia de Duíno.
Hoje não chovia, de resto,
os antídotos foram semelhantes: uma música mainstream,
a aspiração a uma carreira arrivista
& uma infusão de ervas servida na esplanada.

Mas sabes? A América de Ginsberg é ainda a terra idiota em que nos sonhas:
Tu… actriz… Tiffany… little brown bag & as chaves dum apartamento.
Eu… poeta… New Yorker… encontrar Kerouac à boleia para Denver.

Tens – Marilyn – de realizar o teu sonho americano,
porque eu quero que o meu poema se cumpra em terras do Boston Tea Party.
Tens – my blonde chic – que acender um cigarro nas terras vermelhas
& apoiar os Yankees um domingo qualquer.
Tens, já que este país te faz ser estrangeira até na alma, Marilyn,
& I want you to keep dreaming of it.

D.P.

Sleeping out

2005-11-14T19:15:00.000+01:00

Para a Cátia

Encontro-me uma noite deitado,
dobrando o meu corpo sobre o teu tronco nu.
Dizes-me: quero voltar a sentir-te sismo.

& na ponta do olhar estiolamos as palavras,
vendemos um beijo para pagar o aluguer dos corpos.
Digo-te: quero amanhã voltar a estar contigo.

&, repentinamente, um sismo perpassa-me a ponta dos dedos,
adquiro a forma de uma criança assustada.
Eu, ao adaptar-me enrugado aos nossos lençóis,
Nunca deixarei de tremer ao recordar-me aqui
Nascido no momento em que a morte me ensaias.

D.P

Princesa adormecida

2005-10-24T19:51:00.000+02:00

Pára! Desculpa – interrompo-te na rua –
sabes dizer-me se morrer é uma arte
ao executámo-la os dois excepcionalmente bem?

E tu, com um cigarro a fumar-nos o poema,
Deixas cair tragicamente um livro do Al Berto,
À procura de um verso para me responder.

Olhas para mim e vês morte suficiente para O Medo
folhas lilases com cinza, onde a tinta preta por si só
não consegue explicar duas almas que se pensaram geminadas.

Afastaste, volto a interromper-te – Desculpa-me!
Como podes fazer de um tal gás o teu perfume
E compelir-me com as palavras a dançar nos teus cabelos?

para Sylvia Plath

DP

Os Barcos

2005-09-28T19:02:00.000+02:00

Sou de um lugar onde os homens partem com as costas voltadas à casa.
No parapeito dos dias as mulheres tecem as suas tristezas,
As crianças brincam aos barcos como se espreitassem para lá das vidas.

Do mar apenas falamos como hipérbole da nossa alma,
À medida que vamos sendo incapazes de distinguir o sangue do sal
Na hora de cozinhar as melancolias.

Nos portos sondamos através da fechadura dos mares
O início da nossa história e eis que vemos os nossos pais
A naufragar com os sonhos deste império.

Somos do mar como a alma é da dor ao fragmentar-se a vida.
Vestimos o olhar de espelhos, viramos as costuras ao corpo.
Imitamos o homem da casa a que desconhecemos o rosto.

Nasci num lugar onde ninguém nos segue ao adormecer,
Onde as nossas mães, de olhares cristalizados na partida,
Apenas esperam que a saudade chegue para morrer.

E eu morri sem ter visto o meu pai regressar a casa.
Ele de costas voltadas à terra e eu sem olhar o mar,
Nunca fomos alimento suficiente para o amor.

Nunca fomos mais do que a explicação de um pequeno reino
Que vive com a parte de dentro do corpo exposta ao sol,
Para que os braços crespados pelas queimaduras
Nunca mais voltem a sonhar com barcos.

D.P.

A tua casa

2005-07-13T15:47:00.000+02:00

A tua casa solta as suas raízes de ouro.
Eu espero, num lugar entre a porta e o medo,
Que à janela venhas sacudir o teu amor.

Na rua as vizinhas olham das varandas,
Recolhem os filhos com a alma.
Escondem-se ao sussurrar a minha espera.

Da minha alma o olhar é um sangrador.
À janela espreita melancólica a tua casa.
E eu sempre esperei, com alma a escorrer,
Que espreitasses enquanto me crescem as asas.

D.P.

Caixa de música

2005-06-23T02:53:00.000+02:00

Esta noite
Vou vestir-me de prata,
Debruçar o meu olhar morto
Pela janela em que te apagas.

Sempre à noite
Sou toda e qualquer casa,
Que escondeu no seu refúgio
A minha última palavra.

Mas nesta e em qualquer noite
O meu beijo de mágoa
Será sempre o único alento
A vestir-te também de prata.

D.P.

Fecundidade dos espelhos

2005-06-15T23:01:00.000+02:00

Hoje a terra pareceu-me silenciosa.
Pensei – ao abrir a gaveta do meu peito –
Que este era um bom dia para morrer.

Anotei com o pulso da alma
Todas as formas de sufocar em silêncio
E assinei num papel o toque bárbaro das suas feridas.

Mas talvez espere que a fecundidade dos espelhos
Me traga a mulher verde dos meus sonhos
Com dinheiro suficiente para comprar a morte em cada esquina.

Hoje encontrei uma deusa que me pareceu silenciosa.
Senti – ao anular a compra da minha morte –
Que amanhã também o meu espelho se venderia.

D.P.

Regresso ao espelho

2005-05-31T20:40:00.000+02:00

E um dia acenderei uma chama na mão.

Assim brilho por entre a sua luz
Para te medir o pulso às palavras,
Assim renasço no teu espelho
Para te fecundar a alma.

E um dia voltarei a ser teu.

Quase a sentir o meu coração a bater
Em cada página,
Quase a arrancar-te o alento do corpo
Com as minhas mãos queimadas.

E um dia… sempre noutro dia.

Serei só por uma vez aquele que te recebe
Agitada nas areias móveis de outras horas,
Para tomar a luz que te acendo na traqueia
E enforcar as minhas lágrimas nas tuas costas.

D.P.
Para a Cátia

Ópera

2005-05-29T13:45:00.000+02:00

acordo já demasiado tarde para ser inteiramente eu. às oito e meia lá espero que passes e logo pela manhã tenho os sonhos diluídos com o café e uma explosão de cores a rondar o sono. do lado esquerdo, a faca com a qual degolámos os sentidos e os versos que flutuam sobre a pele como a loucura flutua sobre os versos. passas sempre demasiado tarde para seres inteiramente tu. ao longo da fala há uma chama que se arrasta até à voz para lapidar o silêncio envernizado dos teus gritos demasiado melódicos, demasiado envernizados. vais para o conservatório, sempre para o conservatório de música embora vás demasiado tarde e eu tacteio uma ópera através de ti e através de ti já tudo foi escrito porque trazes as palavras agrafadas às sombras e é difícil explicar como consigo subir pelos teus sons ensanguentados e encontrar-me tão limpa e tão pura mesmo no fundo da cidade. caminhas como se nem te apercebesses que o fazes. e é através da manhã e do sono da manhã incandescente que os lugares se reflectem sem uma sucessão lógica e de olhos cerrados os lábios estendem-se aqui e ali a comandar a orquestra e na nota mais aguda do caminho a noite é adiada. escrevo ou escrevo-te por uma sedução opaca. as coisas deslizam para cima da navalha que define as formas clandestinas de deus.

S.C.

Que bom

2005-05-29T13:33:00.000+02:00

Que bom! Tantas feiras do livro! ^_^

S.C.

Os autores

2005-05-05T22:43:00.000+02:00

Elena Medel nasceu em Córdoba em 1985. Publicou em 2002 O meu primeiro bikini (Prémio Andaluzia Jovem 2001) e Férias em 2004. Traduzida em italiano e português, exerce crítica literária em diversos meios de comunicação e participa em antologias como A lógica de Orfeu. É uma das coordenadoras de actividades culturais d’A Bela Varsóvia.

Fruela Fernandéz nasceu em Langreo a 19 de Novembro de 1982. Colabora assiduamente com as revistas Clarín e Relógio de Areia. Actualmente estuda Tradução e Interpretação na Universidade de Salamanca. Publicou Círculos em 2000 com o qual obteve o prémio Astúrias Jovem 2000.

D.P.

A nova poesia espanhola

2005-05-04T19:48:00.000+02:00

Ragazza

«Desculpe-me»
- sonho que o interrompo em plena rua - :
«O senhor leva o meu coração
pegado à sola do sapato.»
E, então,
descubro que também me envolve
o violeta doce e calmo dos seus olhos.

(Elena Medel)

As amigas

É preciso que voltes ao passado
E de novo percorras essas ruas
Calcetadas pelo silêncio.
É preciso
Que te encontres com elas, que recebas

As suas palavras de cal,
Que revivas as horas de cinza
Naquele parque onde não passaram
Tantas tardes fumadas às escondidas.

É preciso
Que estejam sempre ao teu lado,
Recordações de quem sempre volta só.

(Fruela Fernández)

Traduções de David Teles Pereira

D.P.

Los señales

2005-05-03T02:59:00.000+02:00

Mira sobre mis manos el dolor,
De la cera soldable, de la sangre,
Del amargo añoro, del acero entrante,
Donde quiera que esté no hay quien lo cambie.

Bebe en mi copa de ojos la cordura,
Del acerbo tajante, del irritante,
Del agua consumida, de la tontura,
Donde quiera que esté, no hay quien lo zanje.

Deidad de mis madrigueras,
Ojos de ónice, sobre mi herida
¿Por qué no veo que solo son molinos?
¿Por qué la verdad no me es elegida?

A por los dioses me dijo siempre el horizonte
Me lo dijo. Me lo sigue diciendo.
Pero lo que me señala tiene su fin
Y antes que llegue ya estaré muriendo.

Diego Alonso Villa
( in Del miedo y su estirpe)

D.P.

Anjo Fragmentado

2005-04-28T17:05:00.000+02:00

Somos de um lugar onde um gesto arde com o silêncio.

O nosso olhar foi feito para se misturar com a voz
A desmaiar no poente dos campos.
E como uma ave, sabemos todas as formas de sufocar a alma.

Somos de um lugar onde os homens se cobrem com as asas.

A cada esquina espreitamos para lá dos dias
Tão naturalmente como abandonamos a vida
Por caminhar com as mãos asfixiadas.

Sempre à mesma hora esperamos pelo mesmo barco
E talvez ele nunca faça escala nestes lugares.
Somos a mesma melancolia espreitando pela mesma janela
Mas a linha que nos separa neste momento,Separa-nos para toda a eternidade.

D.P.

Um outro anjo

2005-04-19T19:51:00.000+02:00

Os espelhos são o caminho
Por onde vem e vai a morte.
O seu azougue cinzento grava e emite
O bater do pêndulo do tempo
Como castigos que sulcam o olhar
E despojam a vida.

Da minha vigia solitária,
Teria sentido abrir a válvula da memória
Agora que já não dói?
Como fotografias alheias, sépias
E pouco fiéis, tentarei
Agarrá-las e esquecê-las antes que o tempo se acabe.

in El Ángel Yuxtapuesto, Julio Herranz (IX Prémio de Poesia Ciudad de Torrevieja)

Tradução de David Teles Pereira

D.P.

Essencialmente Ferido

2005-03-16T20:23:00.000+01:00

Actualmente, os Moonspell de Fernando Ribeiro são uma das bandas portuguesas mais reconhecidas no estrangeiro. Dentro do seu estilo, são quase de certa a que mais projecção internacional conseguiu até agora. O seu último álbum, embora longe de ser o meu preferido, conta com o apoio do livro de um dos mais notáveis autores portugueses da actualidade: José Luís Peixoto. Por estas e por outras tantas razões, esperava muito mais do novo livro de poemas de Fernando Ribeiro. No entanto, acabou por acontecer, não aquilo que eu esperava, mas aquilo que, logicamente, mais seria de esperar: uma poesia demasiado “Moonspell”.
Não quero com isto dizer que seja um livro mal escrito ou que seja um cômputo de banalidades, cansativo e repetitivo. O que quero dizer é que ao contrário do que eu esperava, Fernando Ribeiro direcciona a sua poesia exactamente para o mesmo público que ouve com agrado a sua música. Aquilo que lemos na grande maioria dos poemas é uma mera repetição de algo que já ouvimos em qualquer um dos álbuns da sua banda e, como tal, algo gasto. Pelo meio, há poemas de qualidade, há versos com imagens poderosas, mas As Feridas Essenciais, no seu todo, não conseguem surpreender, não nos permitem distinguir o Fernando Ribeiro poeta do Fernando Ribeiro vocalista. É um livro ferido na sua essência pela imagem que, exteriormente à poesia, rodeia o autor, o qual, com grande pena minha, não lhe soube fechar a porta antes de escrever. Como o disse, Feridas Essenciais não é um mau livro , não é um “bater no fundo”. É, contudo, um livro pouco surpreendente, pouco inovador e demasiado marcado pelos trabalhos artísticos paralelos de Fernando Ribeiro.

D.P.

o som dos

2005-03-07T20:40:00.000+01:00

o som dos espelhos
alaga as ruas
que se arrastam pelo corpo
entre o suor ácido das formas.
chove
e vejo a língua do relógio
misturar-se com a lama.
a cidade arde
e a minha ressaca
é uma lareira
a pingar pelos dedos.

S.C.

Uma tentativa de tradução

2005-03-07T19:38:00.000+01:00

Como já era de esperar o filme Mar Adentro terminou a sua caminhada de consagração com a conquista do óscar ao melhor filme estrangeiro no passado dia 27 de Fevereiro. Já anteriormente coloquei neste blog o poema que inspirou o nome do filme. Desta vez deixo aqui a minha tentativa de tradução. Optei por dar mais atenção ao ritmo que entrar no rigor dos significados. Espero que agrade:

Mar adentro, Mar adentro
E na leveza do fundo
Onde os sonhos são como o vento
Juntam-se duas vontades
Para lhe medir o alento.

Um beijo acende a vida
Como um raio no céu cinzento
E numa metamorfose
No meu corpo eu já não me sento,
Sento-me no centro do universo.

O abraço mais infantil
E o mais puro dos beijos
Até sermos reduzidos
A um único desejo.

O teu olhar e o meu olhar
Como um eco martelando, sem palavras
Mais adentro, mais adentro
Até ao infinito do todo
Pelo corpo em que me invento.

Mas eu desperto sempre
E sempre quero seguir dentro
Para eternizar a minha boca
A beijar o teu cabelo lento

D.P.

Sobre as asas

2005-02-28T02:22:00.000+01:00

É das mãos que extrais a mutação dos olhares,
Quando operas no centro dos seus pulsos
Os nervos que te percorrem as asas.

É científica a forma como modelas o voo
Com o leme dos meus dedos cruzados
Ao abrires na gaveta do peito
O mundo onde te adormece a alma.

É directamente do beijo que extirpas os lábios
Com o punhal que te deixei
(sobre a mesa)
Na posição única de seres domado.

É através de ti que o tempo pára
No exacto segundo antes me atravessares o parapeito.
E quando o anjo mora num corpo de homem
É nas minhas costas que lhe crescem as asas.

D.P.

queda

2005-02-23T22:39:00.000+01:00

às vezes, para não cairmos,
agarrávamos os tendões do incêndio
e por detrás da noite
dissolvíamos a espera.

ainda tenho guardada
a textura lenta do teu fôlego
no ventre dos dedos.

às vezes, para não cairmos,
tu colavas o teu nome ao meu
de modo a que a minha pele
fosse uma continuação da tua.

mas partiste
ou talvez nunca tenhas vindo

e encontro-te num sonho velho,
tão amarrotado como o silêncio do quarto
qual lâmina acesa no linho da memória.

Sara F. Costa
Poema vencedor do Prémio Literário Correntes d'Escritas / Papelaria Locus.

Correntes d'Escritas 2005

2005-02-22T17:26:00.000+01:00

Eu sou aquela ali, toda vaidosa com a minha boina branca.

S.C.

2005-02-15T00:35:00.000+01:00

Mar adentro, mar adentro.
Y en la ingravidez del fondo
donde se cumplen los sueños
se juntan dos voluntades
para cumplir un deseo.

Un beso enciende la vida
con un relámpago y un trueno
y en una metamorfosis
mi cuerpo no es ya mi cuerpo,
es como penetrar al centro del universo.

El abrazo más pueril
y el más puro de los besos
hasta vernos reducidos
en un único deseo.

Tu mirada y mi mirada
como un eco repitiendo, sin palabras
'más adentro', 'más adentro'
hasta el más allá del todo
por la sangre y por los huesos.

Pero me despierto siempre
y siempre quiero estar muerto,
para seguir con mi boca
enredada en tus cabellos.

Ramon Sampedro

(Pós-)Impressionistas

2005-02-03T22:47:00.000+01:00

Como qualquer aluno de história da arte do 12º ano sabe (por mais desinteressado que seja) Cézanne é Pós-Impressionista.

“Paul Cézanne, pós-impressionista, introduziu mais estrutura no que via como uma prática não sistemática do impressionismo. Os objectos aparecem de forma mais sólida e tangível nas suas pinturas do que nas obras dos seus colegas impressionistas.”

Ou seja, Cezánne foi autor de uma série de elementos de ruptura com o impressionismo, criticando os seus cânones. Acho que ele não ia gostar de saber que me estão sempre a chegar ao correio panfletos que dizem ‘tenha também a sua tela impressionista’ e exibem uma série de telas de Cézanne. As pessoas confundem tudo. Está bem, tem lá a palavra ‘impressionismo’ mas também tem o prefixo ‘pós’ para alguma coisa, certo?

S.C.

O grotesco, o perturbante e o extraordinário

2005-01-12T21:21:00.000+01:00

Escrevo agora sobre um expoente português da pintura. Cheguei há pouco do belo Museu de Serralves e da estrondosa exposição de Paula Rego. Fui tarde. Fui apenas depois de outras cem mil pessoas. Grandiosa não só em Portugal como em Inglaterra, onde mora, este vulto feminino da arte parece incansável naquela que é a mais profunda exorcização do horror. Não um horror fantasmagórico. Antes um horror perfeitamente humano, perfeitamente exequível. No domingo a RTP2 passou um documentário com uma panorâmica (muito) geral da obra que está exposta em Serralves. A impressão com a qual me deixou Paula Rego nas suas declarações foi a de alguém que não quer fornecer dados que facilitem a análise das obras, a de alguém que não quer decompor aquilo que faz, que está ali apenas como mero instrumento da arte (a arte!). Quando a guia nos perguntou se tínhamos visto algum documentário sobre a exposição, foi referido esse tal da RTP2 e ela disse “Ah, aquele no qual ela decidiu dizer que não percebia nada disto e que deixava as impressões ao critério de cada um. Pois. Não se fiem. Ela devia estar mal disposta …”. Mas compreendo. Ser artista não deve ser fácil. O auge do inquietante e do extraordinário surgiu na incrível analogia entre a história do capuchinho vermelho e a tradução de uma situação de complexo de Electra. Outros grandes pontos são a tela ‘Olga’, sobre a fusão do papel do homem e da mulher em sociedade, ou a série de sete telas sobre a mulher que se contorce na cama, ou a tela do Homem-Barata (inspirada na Metamorfose de Kafka), ou as telas baseadas n’O Crime do Padre Amaro. E pergunto-me, será isto um vasculhar dos mais cavados infernos da realidade rente a qualquer um de nós ou apenas a expressão visual de opiniões quanto a assuntos polémicos como aborto, o abuso de menores, a traição, a carne, a ética, os distúrbios psicológicos…? Merecerá Paula Rego o rótulo de tétrica quando revela que o único castigo que o padre Amaro deveria ter era o da tomada de consciência?

S.C.

Rubén Darío

2005-01-12T19:57:00.000+01:00

Rubén Darío nasceu em San Pedro de Metapa (hoje Ciudad Darío), no ano de 1867 e morreu, na mesma cidade, em 1916. Nesses quarenta e nove anos de vida tornou-se o expoente máximo do modernismo hispano-americano.
O modernismo, na literatura hispano-americana, corresponde, cronologicamente, ao simbolismo em Portugal. Contudo, Octavio Paz, no seu ensaio El Caracol y la Sirena, identifica dois momentos essenciais deste movimento: um primeiro momento, marcado pela transição entre as influências românticas e os modos parnasianos; e um segundo momento, que agrega aos modos parnasianos, extremamente visuais, os modos simbolista, ricos em musicalidade. Rubén Darío, num artigo publicado num diário argentino destacava como grandes influências Edgar Allan Poe, Verlaine, Rimbaud, Nietzche, entre outros. A esta lista há ainda que acrescentar, por outros textos anteriores e posteriores, os nomes de Baudelaire e Laforge, decisivos na segunda geração modernista, e o de Walt Whitman, como modelo directo e como forma de irritar os críticos castelhanos que os acusavam de «galicismo mental».
Rubén Darío, como o próprio modernismo, não pode ser lido como um cenário linear. Deve antes ser entendido como um espaço de cruzamentos e de encontros, cenário que junta as mais variadas vozes, das mais distintas procedências. Deste cenário de convergência surge uma crítica aberta ao atraso cultural da América Latina, proclamando a necessidade de uma sociedade hispano-americana cosmopolita ao jeito de Paris e Londres. Mas ele não foi apenas um modernista. A sua crítica e a sua obra, ultrapassando a linguagem dessa escola acaba por superar qualquer escolástica, ganhando um símbolo que vai para lá da sua identificação com qualquer corrente artística.
Assim, lamento que em Portugal a divulgação da sua obra seja tão pouca. Admitindo que talvez as haja, desconheço qualquer tradução para o português dos seus poemas. O pouco que se pode encontrar resume-se a meia dúzia de exemplares, em castelhano, nas estantes de pouquíssimas livrarias.
Lamento também, porque havendo traduções de outros poetas como Garcia Lorca e Juan Ramón Jiménez, se ignore quase totalmente Rubén Darío que foi uma das maiores influências daqueles dois poetas. Outro dos grandes da literatura hispano-americana ensina-nos que a biblioteca é interminável. Não seria já altura de expandir a nossa biblioteca a estes novos horizontes, de acrescentar às prateleiras da nossa esfera de centro hexagonal as obras de Rubén Darío?

D.P.

Ainda W.G. Sebald

2005-01-08T02:04:00.000+01:00

Parece que, afinal, os brasileiros vão à frente. Enquanto a Teorema não edita Os Emigrantes, lemos isto.

S.C.

W.G. Sebald

2005-01-07T20:22:00.000+01:00

Sebald é o meu mais recente achado. Austerlitz, traduzido recentemente para o português, editado pela Teorema, é uma verdadeira viagem por lugares toldados. A descrição aparece-nos como se a Europa fosse uma longa avenida que uma personagem deambulante disseca, não só através do momento fugaz das impressões como também através da captação filtrada da realidade e que se traduz numa relação de conhecimentos com uma significação muito individual mas devidamente alicerçada. Há nestas narrativas uma invocação constante da memória como uma associação de sensações diferentes no tempo e no espaço mas que se interligam para se poderem ramificar nos vários aspectos da história de Austerlitz (não constituindo isso um paradoxo, pois a interligação e a ramificação ocorrem em momentos diferentes). O facto da densidade psicológica da personagem se misturar com a descrição dos espaços é algo que faz das delineações uma totalidade narrativa.
Mas não se julgue que esta é uma escrita melodramática ou excessivamente reflexiva. Tacteiam-se paisagens desoladas, mansões desabitadas há séculos, catedrais vazias. Ou seja, em Sebald a natureza é algo inóspito e os pensamentos são forrados por um pragmatismo doloroso.
No fundo, tacteia-se a ruína humana, como se a existência fosse apenas um final, mas um final corpóreo, simples.
De quando em quando podemos apreciar fotografias tiradas pelo próprio Sebald a partir de mapas e velhos manuais que procuram ilustrar o que é narrado. Umas com mais ligações directas do que outras, o que constitui um exercício de associação curioso.
As imagens interrompem as letras como um silêncio a erguer-se e a transpor o papel.

Escritor alemão, professor de literatura europeia na Universidade de East Anglia, em Norwich, foi o primeiro director do British Center for Library Translation.
Faleceu num acidente de viação, em Dezembro de 2001, aos 57 anos, no apogeu da sua produção literária.

S.C.

Uma música de encantar

2005-01-06T02:17:00.000+01:00

Foi há muitos e muitos anos já,
Num reino de ao pé do mar.
Como sabeis todos, vivia lá
Aquela que eu soube amar;
E vivia sem outro pensamento
Que amar-me e eu a adorar.

Eu era criança e ela era criança,
Neste reino ao pé do mar;
Mas o nosso amor era mais que amor -
O meu e o dela a amar;
Um amor que os anjos do céu vieram
A ambos nós invejar.

E foi esta a razão por que, há muitos anos,
Neste reino ao pé do mar,
Um vento saiu duma nuvem, gelando
A linda que eu soube amar;
E o seu parente fidalgo veio
De longe a me a tirar,
Para a fechar num sepulcro
Neste reino ao pé do mar.

E os anjos, menos felizes no céu,
Ainda a nos invejar...
Sim, foi essa a razão (como sabem todos,
Neste reino ao pé do mar)
Que o vento saiu da nuvem de noite
Gelando e matando a que eu soube amar.

Mas o nosso amor era mais que o amor
De muitos mais velhos a amar,
De muitos de mais meditar,
E nem os anjos do céu lá em cima,
Nem demônios debaixo do mar
Poderão separar a minha alma da alma
Da linda que eu soube amar.

Porque os luares tristonhos só me trazem sonhos
Da linda que eu soube amar;
E as estrelas nos ares só me lembram olhares
Da linda que eu soube amar;
E assim 'stou deitado toda a noite ao lado
Do meu anjo, meu anjo, meu sonho e meu fado,
No sepulcro ao pé do mar,
Ao pé do murmúrio do mar.

Annabel Lee
Edgar Allan Poe
(Tradução de Fernando Pessoa)

Um poema

2005-01-05T20:33:00.000+01:00

Desenho-te suspensa à janela de casas mal equilibradas
Criando na mão melancólica dos dias
O caminho de uma impressão de aves.

Anoto na tua pele o sangue que recolhemos das águas
Fazendo das algas as linhas trémulas do rosto
Tatuada pelos anjos fragmentados.

Dá-me uma lança que será o antecedente da palavra,
Porque se ao espelho parecem a mesma,
Também este beijo repassa
A maleabilidade incontrolável das mãos,
Que tentámos, os dois, deixar caiadas.

Para a Mão Melancólica, "The beautiful Annabel Lee"
D.P.

Juventude

2005-01-05T18:11:00.000+01:00

Talvez por eu ser jovem, pelo David ser um jovem, ou então talvez apenas para alimentar um exercício impudente de narcisismo, permito-me realçar aquela que é a alba da vida.
Rimbaud, aos nove anos começou por questionar o funcionamento curricular do sistema da escola. Passado um ano, escrevia os seus primeiros versos em Latim. O interesse expedito pela poesia revela-se com treze anos. A partir de uma certa altura, todos os dias contemplava as pequenas livrarias que se afiguravam no trilho que o levava à escola. Aí lia a revista “Parnasse Contemporain” onde encontrava o que de mais hodierno existia como Théophile Gautier, Théodore de Banville e até mesmo Paul Verlaine, um dos, senão mesmo ‘o grande’ emblema amoroso em toda a sua vida. Era frequentemente premiado em concursos literários e assim estimulado para a escrita. A sua visão poética foi a libertação das sufocantes instituições que forravam o seu universo pessoal que até ao momento eram a escola e a família.
Em Rimbaud, há uma parte da sua adolescência que podemos traçar, como paralela, à criação de “Une Saison en Enfer” porque esta é uma obra dificilmente explicada apenas por si.
O que eu quero realçar com isto é que há um impulso criador que pode anteceder o empirismo, talvez até de uma forma mais fidedigna se pensarmos na perspectiva factícia de Descartes: as ideias vistas como uma combinação de imagens provenientes dos sentidos, retidas pela memória e que nos permitem representar o que nunca vimos e talvez o que descobrimos mais tarde não existir coisa que, uma vez comprovada, nunca poderá ser representada como o é se se situar anterior à experiência.
Espero que isto tenha servido para dar alguma credibilidade a este blog. Provavelmente, não serviu. Mas valeu-me o esforço.

S.C.

O errante da Abissínia

2005-01-04T23:47:00.000+01:00

É, quase sempre, tão estranho ler “Escrevia silêncios, noites, anotava o inexprimível. Fixava vertigens.” e acreditar que a mão que gravou estas linhas apenas tinha dezanove anos. Apenas? Talvez não, talvez tivesse já a idade mais que suficiente para fazer aquilo que fez. Num cenário tão surreal, uma autêntica noite no inferno, só a virgem doida poderia ter revolucionado a poesia, só aquele portador do mau sangue, descendente do ruivo, poderia ter feito aquilo que muitos, provavelmente, só acreditariam ser viável nas mãos de um esposo infernal. Rimbaud teria necessariamente de ser o que foi, já que se nuns poucos não encontramos paralelo vital que dê sangue à existência lírica, no poeta das Ardenas tudo se confunde como se a poesia fosse a própria vida e, ao mesmo tempo, num detalhe único, como se a sua vida (e, assim, a sua poesia) fosse toda a história da poesia até ele. Chegarei ao ponto de dizer que os dezanove anos de Rimbaud chegaram para tudo. Chegaram para resumir toda a poesia que o precedeu. Chegaram para anunciar toda poesia que estaria por vir e, pelo meio, ainda teve tempo de fugir, participar na guerra, viajar pela Europa, etc. E Rimbaud deixou-nos tudo isso num mapa único: Une Saison en Enfer.
Por isso direi que precoce ao jeito de Rimbaud ninguém o é, já que precoce é algo que ele não foi.

D.P.

Resumo de um começo

2005-01-04T23:09:00.000+01:00

Para mim. A história das minhas loucuras. Há muito me gabava de possuir todas as paisagens possíveis, e julgava irrisórias as celebridades da pintura e da poesia moderna. Gostava das pinturas idiotas, em portas, decorações, telas circenses, placas, iluminuras populares; a literatura fora de moda, o latim da igreja, livros eróticos sem ortografia, romances de nossos antepassados, contos de fadas, pequenos livros infantis, velhas óperas, estribilhos ingénuos, ritmos ingénuos. Sonhava com as cruzadas, viagens de descobertas de que não existem relatos, repúblicas sem histórias, guerras de religião esmagadas, revoluções de costumes, deslocamentos de raças e continentes: acreditava em todas as magias. Inventava a cor das vogais! - A negro E branco, I vermelho, O azul, U verde. Regulava a forma e o movimento de cada consoante, e , com ritmos instintivos, vangloriava-me de ter inventado um verbo poético acessível, um dia ou outro, a todos os sentidos. Era comigo traduzi-los. Foi primeiro um experimento. Escrevia silêncios, noites, anotava o inexprimível. Fixava vertigens.

Alquimia do Verbo
JEAN-ATHUR RIMBAUD
Tradução de Paulo Hecker Filho